Melissa salió libre (este hecho nos recuerda nuestra necesidad de retorno a la dicha)

Sabía que iba a salir, tenía la certeza, la fe y la esperanza. Además, era políticamente imposible que se quedase. Nelson Manrique me decía que el gobierno iba a temer que su imagen se viera dañada durante la APEC, y que por eso la tenían que soltar si o si.

No entiendo por qué un sistema puede construirse sobre la base del terror, de la injusticia, de la insensibilidad. Hay muchas teorías sociológicas, hay muchos estudios de ciencias políticas que me permitirían escribir un ensayo o hasta presentar una tesis. Pero hay una dimensión del alma humana que aún no llego a comprender, que es cómo la insolidaridad y la desgracia pueden volverse una posición política y moralmente correcta.

Tengo fé absoluta de que este humanidad puede ser disntinta. Nadie, ningún militar abusivo, ninguna ama de casa aburguesada que solo cree en las telenovelas,ningún empresario de televisión, ningun banquero asqueroso (porque poseer tanto dinero sin necesitarlo es un asalto a mano armada, es una vulgaridad y una infamia) me robarán ese sueño, que además no es mío sino que es innato. Ningún ser humano nace bruto, el don de la gracia nos fue concedido a todos. Tan es así que está probado científicamente la emoción que produce el mirar aun bebé, que tiene efectos sobre elcerebro y no sé que glandulas o químicos. la razón es simple: nos emocionamos ante la maravilla, ante la luz innata.

La risa, el llanto sincero, la algarabía, la inocencia (i-no-ciencia), son nuestras cualidades naturales. Me importan un carajo cualquier teoría cientifica social o posición científica que quisieran probarme lo contrario. Total, si en la física cuántica se dice que lascosas son como tú quieras verlas, pues prefiero optar por la magia como un hecho realmente existente.

Sé que me fui del tema de Melissa, pero es así siempre. En un instante de humanidad, podemos ver nuestra condición entera: una gota de agua puede resumir el universo entero.

Sigan sus sueños, de toda clase, de toda índole. Y síganlos sin la mminima duda. Y roguemos que todos los presos inocentes del mundo salgan en libertad, y que todos aquellos que bajo la ley sean culpables, que se sanen del corazón y hallen la felicidad, y salgan también en libertad: ya hemos vivido suficientes castigos, es la verdad, para qué mas riñas e incomprensión?

Sigan sus vocaciones y sus sueños, es el único modo en que podemos servir a esta humanidad doliente.

Laureliana Buendia Buenas Noches Maravilla de Gato Enamorado.

MELISSA SALDRÁ LIBRE, LO SÉ

TENGO LA SEGURIDAD Y LA FE PLENA EN QUE ELLA VA A SALIR LIBRE, Y MUCHOS SEREMOS LOS QUE LA ACOJAMOS Y CELEBREMOS.

NADA NI NADIE ME QUITARÁ ESTE GOZO Y FE QUE SIENTO AL SABER A CIENCIA CIERTA QUE ELLA SALDRÁ LIBRE. ES ARDUO EL CAMINO, OBSTÁCULOS PODRÁN HABER, PERO ELLA SALDRÁ LIBRE. VOLVERÁ LAS CALLES Y SERÁ UNA PERSONA FELIZ Y TRANSFORMADA. SERÁ CAUTELOSA PERO NO TENDRÁ MIEDO DE HACER AQUELLO EN LO QUE ELLA CREA DE CORAZÓN.

MELISSA ESCRIBIRÁ MUCHA MAS POESÍA, Y GIANCARLO PODRÁ DOMIR ALIVIADO Y SOÑAR CON LOS ANGELITOS.

MUCHA FUERZA COMPAÑEROS!!!!!!!

CON AMOR,

LAURA.

Emil Cioran: Adiósa la filosofía

Me aparté de la filosofía en el momento en que se hizo imposible descubrir en Kant ninguna debilidad humana, ningún acento de verdadera tristeza; ni en Kant ni en ninguno de los demás filósofos. Frente a la música, la mística y la poesía, la actividad filosófica proviene de una savia disminuida y de una profundidad sospechosa, que no guardan prestigios más que para los tímidos y los tibios. Por otra parte, la filosofía -inquietud impersonal, refugio junto a ideas anémicas- es el recurso de los que esquivan la exuberancia corruptora de la vida. Poco más o menos todos los filósofos han acabado bien: es el argumento supremo contra la filosofía. El fin del mismo Sócrates no tiene nada de trágico: es un malentendido, el fin de un pedagogo, y si Nietzsche se hundió fue como poeta y visionario; expió sus éxtasis y no sus razonamientos.
No se puede eludir la existencia con explicaciones, no se puede sino soportarla, amarla u odiarla, adorarla o temerla, en esa alternancia de felicidad y horror que expresa el ritmo mismo del ser, sus oscilaciones, sus disonancias, sus vehemencias amargas o alegres.
¿Quién no está expuesto, por sorpresa o por necesidad, a un desconcierto irrefutable, quién no levanta entonces las manos en oración para dejarlas caer a continuación más vacías aún que las respuestas de la filosofía? Se diría que su misión es protegernos en tanto que la inadvertencia de la suerte nos deja caminar más acá del desquiciamiento y abandonarnos en cuanto somos obligados a zambullirnos en él. Y ¿cómo podría ser de otra manera, cuando se ve qué pocos de los sufrimientos de la humanidad han pasado a su filosofía? El ejercicio filosófico no es fecundo, sólo honorable. Se es siempre impunemente filósofo: un oficio sin destino que llena de pensamientos voluminosos las horas neutras y vacantes, las horas refractarias al Antiguo Testamento, a Bach y a Shakespeare. Y ¿acaso esos pensamientos se han materializado en una sola página equivalente a una exclamación de Job, a un terror de Macbeth o a una cantata? El universo no se discute; se expresa. Y la filosofía no lo expresa. Los verdaderos problemas no comienzan sino después de haberla recorrido o agotado, después del último capítulo de un inmenso tomo que pone el punto final en signo de abdicación ante lo desconocido, donde se enraizan todos nuestros instantes, y con el que nos es preciso luchar porque es naturalmente más inmediato, más importante que el pan cotidiano. Aquí el filósofo nos abandona: enemigo del desastre, es tan sensato como la razón y tan prudente como ella. Y quedamos en compañía de un anciano apestado, de un poeta instruido en todos los delirios y de un músico cuya sublimidad trasciende la esfera del corazón. No comenzamos a vivir realmente más que al final de la filosofía, sobre sus ruinas, cuando hemos comprendido su terrible nulidad, y que era inútil recurrir a ella, que no iba a sernos de ninguna ayuda.
(Los grandes sistemas no son en el fondo más que brillantes tautologías. ¿Qué ventaja hay en saber que la naturaleza del ser consiste en la «voluntad de vivir», en la «idea», o en la fantasía de Dios o de la Química? Simple proliferación de palabras, sutiles desplazamientos de sentidos. Lo que es repele el abrazo verbal y la experiencia íntima no nos revela nada fuera del instante privilegiado e inexpresable. Por otro lado, el ser mismo no es más que una pretensión de la Nada.
Sólo se define por desesperación. Hace falta una fórmula; incluso hacen falta muchas, no fuera más que por dar justificación al espíritu y una fachada a la nada.
Ni el concepto ni el éxtasis son operativos. Cuando la música nos sumerge hasta las «intimidades» del ser, volvemos a salir rápidamente a la superficie: los efectos de la ilusión se disipan y el saber se declara nulo.
Las cosas que tocamos y las que concebimos son tan improbables como nuestros sentidos y nuestra razón; sólo estamos seguros en nuestro universo verbal, manejable a placer, e ineficaz. El ser es mudo y el espíritu charlatán. Eso se llama conocer.
La originalidad de los filósofos se reduce a inventar términos. Como no hay más que tres o cuatro actitudes ante el mundo -y poco más o menos otras tantas maneras de morir- los matices que las diversifican y las multiplican sólo dependen de la elección de vocablos, desprovistos de todo alcance metafísico.Estamos abismados en un universo pleonástico, en el que las interrogaciones y las réplicas se equivalen.)

Texto tomado del libro "Breviario de Podredumbre" del mismo autor rumano-francés.

1964

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.


J.L. Borges

Hayku

16

Lejos un trino.
El ruiseñor no sabe
que te consuela.

J.L.Borges

Poesía Persa (fragmento)

VI
En mi corazón
los deseos se elevan
hacia un cielo de hierba
y bajo mis pies
se deshacen los senderos
como si fueran de nieve.
La temperatura del alma
llega aquí a igualar la de las flores.
(Pero no pretendo soñar)
Para los ojos es bueno seguir el rastro bicolor de las mariposas.
Pétalos sin destino, jeroglíficos al sol. Se posan en la quietud del
mundo, y turban mi espíritu.

TE DESHOJÉ COMO UNA ROSA

Te dehojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
-horizontes de tierras y de mares-,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

Juan Ramón Jiménez